Tifenn est une fille têtue. Vous vous souvenez que j’avais écrit ” Je ne veux plus qu’on m’envoie de livres, ça me prend la tête.” ? Ensuite Lynxxe avait ecrit un truc du genre : ” Mais on envoie un livre et on ne s’en soucie plus ! On ne souhaite pas spécialement le revoir, il part, ciao, la belle aventure !”. J’avais répondu : voilà, that’s the spirit, c’est l’idée, c’est comme ça qu’il faut faire. Et moi chai pas faire ?

Dans tout ça, Tifenn, la maligne qui n’en fait qu’à sa tête avait retenu : “Laure ne doit pas se prendre la tête”. Et elle sait bien que toute expérience engageant du courrier me fait vibrer. Elle m’a donc envoyé un bouquin pourri, non je veux dire le bouquin il a de l’âge, elle l’a acheté dans sa jeunesse, d’occaze. Le gars il est en short et baskets, sac à dos, pas en costume tout neuf, il peut rouler son carosse sans que personne “ne se prenne la tête”, surtout pas moi pis moi j’ai compris le truc grâce à vous les malignes.

Donc, Gracias, grazie, danke schön, thanks a lot. Et quand quelqu’un le voudra, ensuite,  il me dit.

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C’est violent. Bien sûr je ne connais pas le contentieux entre eux. Pourquoi qu’est-ce ? Comme d’habitude, quand je raconte mes oiseaux, je ne raconte pas les oiseaux, je raconte mes yeux pour les oiseaux auxquels je ne comprends rien. D’ailleurs, vous m’avez eue, j’ai carrément mis une rubrique ” Le journal des oiseaux” icitte.

Dans la bagarre, je pense qu’il y a Bibi, le mari de Gertrude, la proprio du jardinet. Enfin quand je dis “mari”, c’est façon de dire. Je commence à bien aimer les moeurs légères des merles, un peu moins la laborieuse croisade maternelle des merlettes, toujours bonnes à être en cloque et construire nid sur nid ..pendant que les Bibi…Tiens à ce propos, je ne vois plus les deux bênets de..fils, fille, neveu, nièce ?…que Bibi avait ramené. Ils savent voler, bouffer les cerises sous mon nez, barboter dans leur piscine spéciale sur le toit de la cabane. Piscine  dont je renouvelle l’eau avec amour, si.

Donc, c’est au tour du merle de se fatiguer, on dirait, mais de quelle manière ! Je suis inquiète tant le combat est violent. C’est un acharnement. Un plus gros merle se rue sur Bibi. Il le harcèle, le tacle à 50 cms partout, en sautillant sur la cabane, au sol, d’une branche de l’arbre à l’autre, d’un arbre à l’autre, en plein vol, partout. Ils ne se lâchent pas. Zieux furibonds sur le côté puis ressautent l’un sur l’autre, se bousculent, s’envolent à toute berzingue. On dirait deux gosses qui se coursent et s’attrappent.

Bibi n’en peut plus mais ne lâche pas d’un poil, il saute, se cache, s’énerve, rêve d’envoyer l’autre dans le pré du voisin mais non, l’autre le poursuit encore et encore. Quand ils ne sont pas épuisés ils s’affrontent ailes ouvertes en duel face à face. Brrr, ça fout les chocottes. Se posent sur une branche, puis recommencent ailes noires contre ailes noires. Ca c’était ce matin. Et déjà hier. Puis dans la matinée ce fut le tournoi infernal. D’Est au Nord et de l’Ouest au Sud, l’un derrière l’autre, sans pitié, sans pause. J’ai cru que j’allais en voir un tomber raide dans le jardin. Ils se plaquent au sol, tombent en piqué dans la haie, dégringolent, puis repartent.

C’est la GUE-RR-REU La gue-rre !! Ils me font peur, j’ai pitié de Bibi qui est plus maigrichon et l’autre a l’air redoutable. Ce matin, Gertrude picorait négligemment mes pommes sur le toit de la cabane, la routine quoi, quand elle les a vu se précipiter, atterrir, se faire des croche-pattes, et repartir toujours aussi hargneux. Enfin c’est surtout qu’il y en a pas un qui lâche un peu son bout de gras, têtus comme des mules ces deux là. Non, je ne sais pas ce qu’il y a.

La Gégère est toujours le cul dans son nid dans le rosier. Une merlette qui couve c’est vraiment adorable. Il n’y a que le bout du nez qui dépasse, on dirait un ourson. Hier je vois le nid vide. Merde, je me dis…Puis hop un morceau de bec qui sort à peine et un oeil de côté qui regarde ma binette. Oups. Je m’en vais Gertrude, tout va bien. M’enfin ça fait bientôt 18 jours qu’elle couve , faudrait pas qu’elle me fasse une grossesse nerveuse hein ?

Le jardin ? La jungle autonome ? J’ai quand même coupé les fleurs fanées ce matin, à 7h30. Et du vert le long de l’allée “On ne peut plus passer ” m’a-t-il dit Lui. Bon, OK.

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Je m’égare. De la peine je m’éloigne, comme d’un pic où enchaînée je tendais vers toi chaque pensée. Chaque jour, ma mère, je pense à toi mais autrement. La colle sur la peau colle moins sur moi. Elle est peut être partie ailleurs dans un autre recoin, tu sais que je suis cynique.

Je suis méchante et cynique. Je n’ai pas de pitié. Je ne suis pas gentille. Je suis rude et revêche. Je suis intéressée ou pas. Alors je laisse. Il n’y a pas à avoir besoin de moi. J’ai découvert assez tôt que je n’étais pas indispensable, je l’ai découvert tout d’abord au boulot. Ce fut un choc et ensuite une délivrance. Rien ne serait capital, pas la peine de se trancher la tête et de mourir sur le billot du travail. Je travaillerais pour moi, pour me construire, mais sans illusions sur la suite derrière moi. Tout serait à refaire, à détruire et recommencer, le plus souvent. Mon ego serait ailleurs. C’est en travaillant à l’étranger que j’ai appris cela. La dérision du travail de développement dans des pays dits en voie de développement.

Je l’ai vu tout de suite dans les regards et les demandes des réfugiés laotiens enfermés dans le camp thaïlandais, demandes  complètement hors de mon cahier des charges, hors de mes missions. J’ai compris nos frontières, à tous points de vue, et que seuls compteraient nos épanouissements personnels. Ils voulaient des chaussettes et des gobelets en plastiques, je venais créer des petites écoles maternelles-garderies pendant que les mamans allaient à l’école. Seul compterait le fugace bonheur de se rencontrer et de s’apprendre en tant qu’êtres humains. Tout le reste c’était pour moi, pour ma pomme, mon bagage intérieur à remplir.

Je m’éloigne de ma peine, elle étouffe moins. Reste la rééducation à faire.

Dans le camp de réfugiés il pleuvait beaucoup aussi. Quand il ne pleuvait pas, il faisait très chaud. En décembre et janvier il faisait doux et frais le matin et la nuit, un genre de 15 degrés qui glaçait tout le monde. Pulls, bonnets, et les feux fumaient de plus belle et leur odeur embaumait mieux. Tout se faisait sur le feu, au chaudron, la vie, la cuisine, le chaud, la forge, les teintures, les bijoux.

Les bébes sont beaux dans leurs costumes traditionnels faits mains, les pieds des enfants sont toujours nus, les chevilles fines, les mollets musclés et bruns, les pantalons noirs déchirés, les tee-shirts crasseux servent à tout faire, on se mouche avec les feuilles, on crache partout sur le sol sableux, on pisse où on peut, on mange des boulettes de riz avec les doigts, assis à des tables poisseuses, des entrailles de cochon bouillonnent dans des marmites, le sang bien frais est gardé pour le chamman local, shooté et en transe il fera la pluie et le beau temps.

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Quelle maligne ! C’est cet après-midi que j’ai constaté son va et vient vers la haie et son agitation et surtout, les cris des petits à chacune de ses infiltrations dans le feuillage. Je crois qu’elle a construit le nid derrière le grillage dans l’enchevêtrement. De loin on ne voit rien.

J’étais assise, ma tasse de thé en main, et je regardais le jardin et ses habitants. Je regarde. J’ai fait ça hier, j’ai fait cela aujourd’hui et cela m’occupe tellement que je ne fais rien d’autre. Je suis une molle chose sans but qui regarde. Ce matin j’ai trouvé une agitation extrême chez les petits oiseaux. A trois ou quatre, des vols groupés, c’est dimanche, ils vont à la messe ? Entre merles tout était confus. Trois merles et non plus deux, semblent en bagarre sur les frontières, et voilà deux merlettes qui se poursuivent ?.

Je me suis dit ” Je n’y comprends rien, tout va bien”. J’étais moi même incompréhensible, réveillée deux fois dans la nuit par cette dent qui sera partie dans un mois et qui veut que je me rappelle de sa sagesse éternellement. Pas très méchant mais minant et irréductible à toute pharmacopée. Quand je ne dors pas, je ne vis rien de bon. Je suis à l’envers, je loupe mon matin, c’est à dire l’essentiel de ma vie. Je rate mon rendez-vous galant avec le monde, avec l’envie. Mon corps n’a plus ses signaux habituels, je me déglingue, faible femme.

ce sont néanmoins les oiseaux du matin qui m’ont calmée un peu. Allongée dans le fauteuil en position maxi repos, j’ai commencé à ne rien faire d’autre qu’écouter le jardin. Je tournais moins mal.

L’après-midi sous la terrasse, je buvais du thé. Une terrasse couverte, je commence à le comprendre, sert à rester dehors quelque soit le temps. Bon, écoutes, oui c’est évident, mais n’as tu pas remarqué comme on est parfois gourdasse quand il s’agit de nous et nos propres affaires ? On a de bons yeux et une tête pour les vies des autres et on nage, pour nous, dans la gadoue. Je commence seulement à profiter des atouts de cette immense terrasse. Il pleut ? Machinalement, je rentre dans la cuisine ma tasse à la main. Puis je me retourne vers la terrasse en bois, vide. Je m’y assois, m’y installe, et je suis au chaud à regarder la pluie tomber nom d’un petit bonhomme !

Bé oui. Et je ne bouge pas d’un millimètre observant cette folle mésange partir dans tous les coins et …revenir toujours au même endroit de la haie d’où sortent des paillements bienheureux de petits voraces planqués comme des souris. Sous leurs fesses,des poils de Pépito, le chat de la maison. Elle est venue, leur mère, sous nos yeux, rafler les poils un à un de la brosse et des tapis de la terrasse. Je les lui laissais, ensuite, en petits tas dans un coin. Il ne fallait pas quinze minutes pour que tout disparaisse.

Je voudrais bien le voir ce nid en poils de chat mais ce serait sûrement trop méchant de farfouiller dans leur coin, pas maintenant. je décide tout de même, qu’ils soient trois ou quatre, que leurs prénoms commencent tous pas un P pour honorer le félin qui les berce de son duvet. Pit, Pépette, Prune, Poum ? Et leur mère s’appelle Reinette, ça c’est sûr aussi.

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Tu es parti et j’aime bien être seule dans la maison.

Nous nous aimons, toi, et parfois j’aime aussi la maison, de plus en plus souvent.

Elle prend tournure. Je reste étrangère par moments, je la regarde comme une autre. Pourquoi les pièces sont-elles comme cela ? Pourquoi le haut ? Pourquoi les voisins ?

A d’autres moments elle est mienne. Au ras du sol, au vert de vert. Elle est bicoque, elle ferait fuir un homme maniaque du bricolage, de la tondeuse, de la tronçonneuse. Je n’aime pas trop les hommes qui jardinent on dirait qu’ils font du bricolage ou de la mécanique. C’est trop précis, autoritaire, mettre la nature au carré, bien rangée.

Mon jardinet est un bordel de ma tête qui te fait sourire. Tu n’y touches pas, tu n’aimes pas, tu veux juste pouvoir passer sur l’allée sans te piquer dans les rosiers qui débordent, sans prendre douche des forsythias qui font révérence. Les débordements c’est moi. Ce jardin on n’y comprend rien même moi j’ai du mal.

Gertrude couve encore dans le rosier rose le long du mur. C’est pourquoi Chuttttt.

Sur la première page de mon livre, dans les premières phrases, le matin des mots viennent. Puis je m’endors dessus et ils disparaissent.

C’est pour sauver ma peau, retirer cette couverture que la mort a posée, mais bien avant elle, le chemin du partir avait creusé sa maladie en moi, ton chemin maudit que je maudissais. C’est pour ne plus penser que ma vie se termine et lui offrir de commencer que moi je couve dans mon rosier.

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Les graines lancées à la volée cet hiver pour les oiseaux, ont germé et des tiges de graminées-céréales non identifiées font presque deux mètres de haut à cause de toute la pluie d’avril et, disons-le, de mai. Les fleurs sauvages ne sont pas en reste. Aussi grandes que moi ( non je te dis pas ma taille, nan). Bref, on ne retrouve plus ses petits mais on s’amuse bien. Ce matin deux merles menaient combat dans les hautes herbes. Ils jaillissaient du vert, s’élevaient en l’air et cognaient leurs ailes grandes ouvertes puis retournaient se fondre dans la verdure. Bigre !

Ce matin je vois les bébés haricots aux feuilles trouées comme de la dentelle. Quoi ?!!?. Je vois les fraises des bois une face rouge une face blanche. Je vois le deuxième pavot géant sorti. Rouge fluo. Un monstre aux pétales ciselés. Je vois la petite rose nouvelle, d’un des rosiers que j’aurais mis ici à mon tour ( il y en a déjà plusieurs tous grimpants fous). Elle est rose saumon très délicat et son parfum est aussi léger, fruité et subtil. C’est vrai que j’ai eu un coup de folie avec les roses ici. J’en ai planté trois, puis un grimpant puis un “liane” qui va arriver. C’est un truc de fainéant les roses, je trouve. Enfin, celles de la maison, les anciennes, se portent comme un charme, elles sont chez elles bien plus que moi.

Pour le papillon c’était tout à l’heure sur le canapé. Je le vois dehors, j’attends. Et puis, à force, je monte chercher l’appareil, sûre qu’il aura disparu en revenant. Bé non ! Il a même fait le tour de la fleur à 360 degrés lentement, pour me montrer toutes ses tournures, ses angles, comme un mannequin devant une glace avec sa robe de velours. Je ne me suis pas trop approchée quand même pour ne pas lui faire peur. Tu sais que je n’ai jamais eu un papillon sur mon doigt, moi ?

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Rien à voir, mais je viens d’avoir des nouvelles de mon arrière-grand-père Alfred, celui parti au Québec. Le beau-père de ma nièce est dingue de généalogie depuis qu’il est grand-père et à la retraite. On a commencé à s’échanger des infos vu qu’il a fait tout l’arbre pour sa petite-fille.

Ben finalement, l’Alfred n’est pas allé qu’au Québec. Je savais mais pas à ce point. Il a bossé à Cuba, en Egypte, aux Antilles et aux USA bien sûr, principalement dans le Michigan. Il avait toujours des idées pour agrandir des usines de betteraves à sucre et faire fortune mais ça ne marchait jamais. Veuf, vers 50 ans, il a rencontré une jeune donzelle à moitié brestoise à Cuba et ils se sont mariés. Il est mort un an après, à New york. Laissant derrière lui ses cinq enfants du premier mariage et cette dame qui a vécu sur la côte Est toute sa vie, gardant le nom de Musy de mon arrière-grand-père. Elle est morte à 90 ans ( 1890-1980). Encore une que j’aurais sacrément aimé rencontrer pour qu’elle me raconte ses aventures et les traversées entre La Havane et N.Y en 1915 !

Sacré Alfred ! Je crois qu’il a laissé une réputation sulfureuse, sans doute ne suivait-il pas trop les moeurs et protocoles en vigueur et son remariage aussitôt veuf et loin de ses cinq enfants un peu livrés à eux mêmes n’a pas dû plaire. Il est mort loin d’eux, près de la new donzelle qui avait trente ans de moins que lui, ou genre. Bref, pourquoi n’ai je pas plus entendu parler de ses aventures excentriques et de ses jobs à répétition ? De ses voyages et missions aux States,  du Nord au sud ( Iowa, Nouveau Mexique, etc…) à la charnière entre les deux siècles dans un continent en formation ( période qui me fascine complètement au delà du raisonnable) ? Hein, pourquoi !??

OUiiiiiiinnnn ! ALFRED REVIENT !!!!

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Je remets des photos déjà posées sur un autre blog, mais qu’est ce que c’était bien ! Tiens faudrait que je range et retrouve ces photos, pour les retravailler, par exemple.

J’envoie du même coup une pensée à Sacha,  fidèle de la première heure sur la tortue légère, qui a quitté le Finistère pour le Lubéron, vers ses souvenirs d’enfance. Une sacrée migration d’Ouest en Est ! Qui m’a rappelé la mienne, dans l’exacte autre sens d’Est en Ouest, entre Nancy et Béarn. Traversée en diagonale en Diane Citroën, avec camping sauvage en Auvergne. Une bascule entière au creux de la belle France, par les petites routes.

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Conservatoire des ocres, un lieu magique superbement réhabilité récemment.

Roussillon, le village, les carrières d’ocres (maintenant payantes et restreintes).

Des endroits où s’arrêter, absolument (pas en été).

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J’ai repensé à cela avec l’exemple des cartes de voeux de JMD. Il avait confectionné des grands papiers de soie censés être complétés, grifouillés,  et circuler. J’en ai reçu trois de chaque.

- L’une a refait escale chez trois nanas blogueuses qui s’aiment bien et plus ( Tif, Stef, Gine) et retour chez l’expéditeur.

- Les deux autres je les ai envoyé en Californie et au Vietnam. Celle des USA est ensuite revenue en France mais chez quelqu’un sans aucun contact et aucun affectif avec nous / réseau Laure/ou réseau JMD. Moralité : out. Celle du Vietnam, idem ? Aucune nouvelle, pourtant  JMD m’avait donné l’adresse de ce blogueur alors je pensais que…

Je crois que les seules cartes qui sont revenues vers JMD sont celles qui n’ont pas fait plus de quatre escales et chez des gens qui se connaissent, qui partagent une affection et plus. Pour les livres il y a la contrainte de mettre quatre timbres sur une enveloppe, certes, il faut avoir une enveloppe du format, certes, mais pas besoin de passer par un guichet. Bon, oui, ça m’énerve. Depuis hier j’ai l’énervement facile. Ca fait du bien.

Nos contacts via le net sont des petites bombes de sentiments. Ca je l’ai constaté Ô combien et parfois à mes dépends. C’est ainsi. C’est le lien, c’est le seul truc qui fasse marcher la machine. La fait exploser ou grandir, nous fait créer ou détruire le réseau.

Donc, les deux lectrices qui attendez le livre de Kriss : patience. On peut toujours rêver le revoir un jour. C’est un bouquin qu’on lit en trois heures, et je ne lis pas vite. C’est un tout petit truc. Mais voilà deux mois qu’il ne sort plus du Finistère.

Moi ça me gonfle de devoir faire la Mama qui doit surveiller les mouvements pour que mouvement il y ait. Je me sens responsable de la santé du livre, dès qu’il arrive chez moi, où dès que je l’envoie, qu’il soit “à moi” ou pas, je me sens concernée de près. C’est une maladie chez moi, ça. Alors euh, ben, j’en veux plus des bouquins à faire circuler, OK ( ou juste entre toi et moi, point barre) ? C’est comme tout, quand ça marche c’est sympa, quand ça marche pas c’est gonflosse … et mémé ça la fatigue.

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Ceci n’est pas une grive. C’est ce que m’a dit mon voisin avec un air moqueur.

Ceci est la moitié d’un bênet ramené par Bibi sur son territoire.

Ainsi va la vie que je ne comprends rien aux oiseaux. Ouf. C’est mieux ainsi. Mon voisin m’a rappelé que c’était des oiseaux et que je divaguais. Certes.

Mais voici ce qui s’est passé. J’ai assisté à l’arrivée de deux nouveaux et je n’ai pas vu que c’était des enfants de Bibi. Comment aurais je pu ? L’année dernière on a bien eu une portée de juvéniles. Leur maman était toujours là et ils n’étaient pas roux-marron, ni tachetés sur le poitrail. Du tout. Ils n’étaient pas non plus plus gros que leur père dès le premier envol. Alors forcément, quand j’ai vu ces deux machins roux et tachetés et plus gros qu’un Bibi ( svelte, le Bibi, oui), en couple trottinant maladroitement, non je n’ai pas pensé à des merles sortis du nid.

D’ailleurs d’où viennent-ils ? Pas de la maison. D’ailleurs. Adoptés ? Orphelins de mére et rapatriés par le merle Bibi ? Bibi est-il leur père, leur oncle, leur parrain ?

J’étais assise dans le jardin face à la terrasse couverte. Cette terrasse a un mur côté nord, assez long, tu passes derrière, c’est étroit entre le mur de la terrasse et la haie de lauriers-laurènes ils disent ici, c’est un petit passage terreux merdique qui mène à la petite friche de derrière la maison et sa petite barrière en bois. Les oiseaux aiment bien ce coin peinard.

Surgissant derrière la terrasse, cheminant sur le sentier, arrivant vers le jardin Est, Bibi. Normal. Sur ses pattes, plic plic plic. Et juste derrière une chose ronde, jolie, timide, toute tachetée et rousse-marron avec la queue noire. ?. Elle suit Bibi, voire un peu de harcèlement dans l’air ? Je me dis Qu’est ce !?? Un intrus !?? Bibi le merle s’envole sur le toit de la cabane, le repaire des zozios. La chose n’est pas à l’aise et se pose sur le muret en ciment, à 20 cms du sol, se croyant cachée par la haie feuillue mais moi j’ai des yeux.

J’attends. Mais la suivait de très près son double, son jumeau. Une chose pareillement tachetée et jolie et cette fois dégourdie. Celle là sait voler. Va sur la haie puis rejoint le merle. L’autre alors sort son courage et volète aussi, collée à son double. piii piiii piiiii piiii. C’est la seule chose qu’ils savent dire. J’ai imité au voisin ce cri, il a froncé les yeux en pensant que mon cas était sévère. Pour un ornitho il a mal choisi sa voisine, elle yoyote.

C’était il y a cinq jours. Maintenant les deux bênets tapent l’incruste et apprennent à voler en s’élancant depuis la cabane. L’un est au point et fait des looping dans les cerisiers, l’autre moins. Piii piii piii piii. Y’en a un qui n’est pas bien fini et ne fait que picorer les bouts de pommes que je lui lance.

Au début j’ai cru que le merle les chassait, était embarrassé de leur présence. Puis, aidée du voisin, j’ai ouvert les yeux et vu. Ils sont du même bord, il est consentant. Embarrassé sans doute un peu. Deux gros bênets dans la famille, c’est pas facile.

Et puis la course aux cerises a commencé. C’est chacun sa pomme si je puis dire. Démerdez-vous les petits. Quatre vieux cerisiers inatteignables pour les humains bordent ma cloture, ce sont ceux du voisin. L’un d’eux a gardé un longue branche à deux mètres cinquante de haut qui est chez moi, frôle le toit de la cabane. Un escabeau et hop ! Oui mais voilà, ça c’était l’année dernière.

2011. Avril-mai en canicule : des cerises jusqu’à ne plus savoir qu’en faire.  Y’en avait pour tous. Là non. Elles rougissent lentement et la tempête il y a quinze jours a bazardé au sol les bébés cerises. Moralité c’est la guerre. Le combat entre merle de chez moi et merle du voisin est déclaré. Bibi se rabat sur la pauvre branche au dessus de MA cabane et picore des cerises à peine roses. C’est dingue !

Hier j’ai mis du papier argenté sur cette branche, histoire de dire “Siouplé montez plus haut vous en avez plein d’autres !”. Ce matin un gros bênet avait son nez sur mon papier de Noël et rigolait. Bibi, une perle rouge pâle dans le bec, m’a fait un clin d’oeil en s’envolant avec son bijou.

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