impatiente d’avril

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Les fleurs de cerisiers ont valsé, fragiles blanches dans les airs, on ne peut plus léger.

Hier il a givré là-haut. J’aime les temps contrastés et la lumière qui éclate quand ça lui chante, entre le froid et les pluies.
La lumière arrive sur des bleus épais, des gris qui laissent la place instantanément à du blanc qui rayonne. Le vert est cru. Je gobe tout. La glycine est encore tendre, pas encore colorée de soleil, elle vacille, timide, dans le parme, sans saison où resplendir encore. Ses pousses tendres, je les couve des yeux et je ne sais si elle font boutons pour me séduire ou pour de bon.

Quand l’écrin de lumière s’en va , la tristesse reprend sa place et on lui en veut, finalement elle n’est jamais partie. Tout s’assombrit en vingt secondes, la montagne devient noire, le vert s’éteint, le terne aplatit ce qui restait d’illusions tout à l’heure. La scène se vide,  pauvre clown.

C’est long à pousser cette nature. Je ne suis pas patiente. Je regarde pousser et je trouve cela long et incertain car je suis incertaine. Même si je viens de me souvenir que j’avais bien mis des fleurs là et là et que ce sont elles qui vont jaillir de cette touffe verte et drue. En voilà une que l’hiver n’a pas réduit en cendres.

Le fauteuil de l’Ouest, à la fin de la journée, j’aime le mettre entre le dehors et le dedans, à la lisière de la baie vitrée. Et alors, je n’arrive à rien lire. Ni livre ni magazine car je suis ballottée. Ni entrée ni sortie tout à fait. Je continue de regarder le jardin, absorbée, totalement soumise à cet inconnu.

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3 réflexions sur “impatiente d’avril

  1. Je passe des heures à « lire » mon jardin. un ronronnoux me rappelle à l’ordre de temps à autres en se faufilant dans mes jambes. J’adôre.

C'est ici qu'on cause...

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